A primavera chegou assim…
infernal
trazendo tua primavera assim
no açoite de um vento descomunal
crivado de minúsculas estrelas
afiadas.
Chegou assim dilacerante
teus olhos nos meus errantes
a primavera chegou assim…
certeira
carregada do presságio que mora
nas minúsculas asas das formigas
aladas, rachando ao sol, aciduladas
corrosivas.
A primavera chegou assim…
no alforge teu natalício forrado
de oiro forjado o sanhaço, o curió,
o jacu que desperta as glaucas manhãs
extenuadas.
Sei que devia começar pelo início, mas começo pelo fim. Me pego pensando onde o fim começa, onde nos perdemos. Em que esquina, em que avenida. Tendo a pensar que foi numa rua muito larga para os carros e estreita para quem anda a pé. Me pergunto qual pedra deixamos de pegar, qual bolha deixamos de assoprar, qual vento começou a sufocar. Busco minha medida do fim. O maleável que não tem fim nem começo, só mudança. A mudança é presente e acontecimento. Sei que a porta está ali, mas sei também que ela só abre se eu pego o trinco com força, se tomo ele pra mim. Entendo que estou só, mas que o mundo me abraça se eu abraço o mundo. Vejo o fim de perto. Afago suas rugas e manchas. Acolho suas intempéries. Sou folha e falha, fogo e fundo. Faço graça do medo e cubro o tempo com retratos da gente. Do que a gente foi e do que a gente é. Do que eu me tornei sem nós. Um se tornar tornado. Um assombro contínuo que rega e dissolve. Gosto de pensar na vida como um brócolis, com grandes talos firmes e raminhos que se multiplicam para cima e para os lados, em uma lógica singular. Volto pro fim. E percebo que o fim é início. Um início de devir. Uma bola de sorvete que escorre pela minha boca.
Ou será uma brisa seca?
(Juliana Ben)
Semana
passada
afoguei-me na resposta
sem fundo
de que
flutuar
sobre
a terra natal
e nela
naufragar
são consequências do mesmo gesto:
remar
à exaustão
na lagoa seca
por temor
de seu sumidouro
que
ainda
a
trai.
Ana Araújo
abrasabarca 